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read2（）;林大海的尸体没捞上来。
礁石下面是暗涌，那片海底被鱼安岛的排水系统冲刷了几年，早就淘成了一个深不见底的漩涡槽。
独眼龙带人下去找了两趟，什么都没有。
连块布片都没剩。
林潮勇在悬崖边站了很久。
海风把他的衣角吹得猎猎作响，像一面没人举的旗。
他手里攥着那张纸条，攥得发皱，指缝间能看见林大海歪歪扭扭的字——那种只上过两年小学的人才写得出的、带着渔村泥土味的字。
“替我，给你爹妈，烧柱香。”
多简单一句话。
林潮勇把纸条折好，塞进裤兜里。
他没掉眼泪。
在鱼安岛这么多年，他已经不太会哭了。
但他的手在发抖，那种控制不住的、从骨髓里往外蹿的颤。
不是悲伤。
是愧。
他想起小时候，二叔林大海确实带他
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